Fábula

Fábula

Dice la trova
que en cada momento,
la mirada blanca
de musa toma
cuerpo perfecto,
cuando mostraba cada
letra encadenada
directamente a mis deseos.

Y quería sentir
que el viento va,
pero al final se viene;
Ya sus palabras fueron
como viento que da vida,
¿y que pienso ahora
que quiero respirar?
estuvo… No está.

La noche fría,
nebulosa y bondadosa;
Regalaba suspiros
tibios, y también robando
de mi alma delirio.

Bebió de mi, y yo
también de ella,
sabor y fábula perfecta.

***

2006

ExVate

Acerca del Amor

Acerca del amor

El amor sería guerra
si dijera que te amo,
huirías de mis versos,
y ni hablar de mi boca
muriendo sin tus besos.

El amor sería guerra
Queriendo tenerte,
arrancarías mis entrañas
dejándolas al viento,
diciendo que me amas.

El amor sería guerra
si gritase tu nombre,
te volverías sorda,
y ciego quedaría
esperándote mi boca.

***
2006
ExVate

Piel

Piel

Ya tu piel sentí
en flor,
como diciendo
amante
solo por hoy.
Y la noche
se hace muda,
me mira,
me condena;
a quedar
por tus costillas
delirante.

***
2006

ExVate

Luz

Luz

Que cubriste levemente
su cuerpo delicado y dulce,
descubriste mi alma en vela;
y luego enseñas
nada,
ni rastro
que me hable de Ella.

***
2006

ExVate

Tu Canción

Tu canción

I

-Yo miraba
tus manos tocar
con delicadeza
cada cuerda;
y la armonía llenó
mi alma entera.-

II

jamás fuí
tan joven. Ayer
te creí viva,
y ahora naces.
¿Dónde queda
el lugar que vas?

III

Aun suena
en mis oídos
tu canción
y tu voz no se oye.
¿Cuándo cantas,
para buscar silencio?

***
04-06-2006
ExVate

Balaustrada

Balaustrada

Que pinta a la izquierda gris,
Y los juegos caminan lento;
Como si fueran mil por uno.
Se va quedando sin aliento.
Arco iris envejecido, casi
Muerto a los veinte tres.
-No se puede exigir al sol
Que deje ver cuando no es-.

Que solo un rincón tiene color,
un canto vivo y decisión,
las almas pinta en la memoria
de soledades, sangre y amor.
Del valiente francotirador vive,
Pues del cobarde se arrepintió
Los huesos enterrados quedan,
Para gusanos y tierra al sol.

Que dibuja el cuento sano,
Que da la luz para el poeta,
Enseña lluvia en la ventana
Por un momento el alma inquieta.
Sensible a todo lo profano,
Despoja mares desolados;
Maestra vida,
Moraleja,
Ventanales descuidados.

El Juego de las cosas

El juego de las cosas

I

Uno nunca imaginó;
La simpleza de la vida.
El hombre nace y crece;
Mudando su ironía.
La madre observa atenta;
Cada simple movimiento;
Razonamiento matemático,
La rosa de los vientos,
Y luego; el sistema solar.
Combinación de colores,
El lenguaje del reloj,
La hora del colegio,
El chasquido del ratón,
La derecha y la izquierda,
Entre el barro el cucharón,
Caminito de canicas,
Tobogán de buen tablón,
La cebolla en el fideo,
El panqué de buen sabor,
Dolor de oídos y escarmiento,
Llanto prohibido y dormilón,
-Jamás me escuches,
Nunca me hables.
Yo sigo siendo mal cantor.-

II

Uno nunca imaginó
Caminar más cuesta arriba.
El hombre muere y crece
Como casi poesía.
El niño juega alegre
Con su hermano poco menor;
A la choncha volantín;
Camuflada en el parrón,
El baño oscuro y pantano,
Las abejas del jardín,
Lagartija de colores,
Caramelos en las manos,
La vereda encorvada,
La pistola de cartón,
Orinando el viejo tarro,
Enmudecidos por temor.

III

Uno nunca supo
Si la luz tuvo color,
En lo bello de las cosas
Estuvo el juego trovador.
-no llores si te aprieto
En la puerta tontorrón-
La cocina es sangrienta,
El distraído es un pintor,
Un dibujo entusiasmado,
Lleno de jugo el jarrón,
Plato en el piso destrozado,
El aguante al jabón,
Piso de tablas encerado,
Casa de adobe y de pajón.

Esta Casa

Esta Casa

(Casa de arrendamiento en 2003-2005)

No es para mi; absoluta,
Si mía no es de propiedad.
De día no vivo, y de noche,
Madurando donde debo estar,
Si fuera mía; sus paredes
Pintaría sin cavilar
De esperanza.
Jubiloso. A brocha
Y pluma de inmortalidad.

No es para mi. Los ojos
son ventanas abiertas;
Hacia el mundo de todos,
Del cual mirase, mientras
Cantase. No llanto,
No sola el alma.
Sin cuerpo. Fugaz.
Como hijo del canto.

El Jardín

El Jardín

Tiene flores secas por doquier,
Amarillentas y viejas de primavera
Que no ha dejado fruto alguno.
Ropas tristes lloran de un cordel,
Envejecido por lluvias que fueran;
Áspero sollozo del mundo aquel.

Diviso desde arriba, No del cielo;
Sino detrás de unos ojos enjaulados.
El tiempo que ha pasado. Maduro
tantas veces junto al frío, y juego
tirando al viento amores y semillas.
Cristales grises en lo oscuro.

Las ramas que se enredan alcahuetas
Tuvieron otra vida antes bajo el sol,
Hoy no cantan, menos danzan, quebradas
Oyendo siempre; mi poema y canción.
Alcahuetas viven, escuchan llenas
De capullos plomos de almidón

Los ojos de mi padre

Los ojos de mi padre

Dos volcanes en llamas; Profundos
Bajo un par de negras-amargas;
Fulminan cualquier intento de orgullo,
Siempre pensantes, pupilas esclavas.

Aun sin ti

Aun sin ti

Vivo cada día, enloqueciendo
De pensar que yo aborde el carruaje,
y que es muy difícil volver
Cerca de tu vientre. Fecundo instante
Que nunca volverá; por imposible.
Más, cerca de tus manos
No descanso de soñarme.


31-05-2006
ExVate