Balaustrada

Balaustrada

Que pinta a la izquierda gris,
Y los juegos caminan lento;
Como si fueran mil por uno.
Se va quedando sin aliento.
Arco iris envejecido, casi
Muerto a los veinte tres.
-No se puede exigir al sol
Que deje ver cuando no es-.

Que solo un rincón tiene color,
un canto vivo y decisión,
las almas pinta en la memoria
de soledades, sangre y amor.
Del valiente francotirador vive,
Pues del cobarde se arrepintió
Los huesos enterrados quedan,
Para gusanos y tierra al sol.

Que dibuja el cuento sano,
Que da la luz para el poeta,
Enseña lluvia en la ventana
Por un momento el alma inquieta.
Sensible a todo lo profano,
Despoja mares desolados;
Maestra vida,
Moraleja,
Ventanales descuidados.